O que restou das rimas que escrevi para ela

Ela era boba e inquieta.

E porque era inquieta,

Era também de um ideal que desperta.

Socialmente, dezesseis anos batava,

Mas conservava quarenta em virtudes

E outros cinco em dramas e inquietudes.

Ela gostava de tomar bons cafés,

Economizava para comer na padaria,

Apreciava bons chás, 

E porque gostava de comer ela comia. 

Ela também gostava de música.

Delirava ao som do piano

E ao som de uma orquestra bailava.

Também ouvia música cantada,

Mas preferia a poesia,

A poesia falada.

E como chorava! Como Sofria!

Gritava, chorava e se contorcia.

Ela sabia ser meiga, 

Mas sua prepotência a tornava leiga.

Ela podia ser confusa, contraditória

E por vezes insensível, 

Mas uma qualidade sempre mantinha:

Ela nunca mentia.

E porque não lhe ensinaram a mentir

Ela sofria.

Sofria sem necessidade, sem saber porquê.

E todos os dias ela renascia,

Pois de uma coisa sabia:

Se sofria, é porque amava, porque sentia.

Escrito em 25 de Março de 2015. Bianca Vieira Paixão.